La línea de bajo que abre El sueño de la calle Nueva York suena como una invitación irresistible a meterse en En el corazón del laberinto, desde donde Skay Beilinson nos comunica su nueva decena de canciones.
Y lo primero que logramos ver a través de esa suerte de banda sonora de serie policial en blanco y negro, es un paisaje de callejuela oscura de Berisso, con humo y hollín por todos lados, una sirena de barco (español o no) más allá, un héroe proletario más acá y el Avellaneda Blues de Manal a la vuelta de la esquina.
En ese clima, los vientos de Hugo Lobo le meten un toque henrymanciniano al cóctel, y coronan un prólogo fantástico para lo que sigue. Y lo que sigue es un riff que, como cada solo o cada nota tirada en solitario por Skay, se clava como una estocada en los oídos, y en el corazón. Como muchas de sus frases.
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«Hay alguien mirando a través de mí, tal vez sea Dios y esa pupila es la ventana, por donde espío yo. Y él», canta en El ojo testigo el ex Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota, que exhibe una vez más, como en lo anterior de su trayectoria, un patrón de comportamiento que simplifica tanto como complica la tarea de «analizar» cada nueva producción.
Porque, al contrario de aquellos artistas cuyos nuevos trabajos obligan o impulsan a darle una ojeada a su pasado, para comparar o contrastar, Skay parece tener y ejercer el poder de fijar nuestra atención en su aquí y ahora.
Francamente, frente a la secuencia que delinean Late, El valor del encanto y Tam-Tam, poco sentido tiene ir a buscar puntos de referencia en el pasado. En todo caso, podríamos hablar de las influencias del post punk en la primera, del Bowie en plan Heroes en la segunda y de Jimmy Page en la tercera.
Así es la tapa de «En el corazón del laberinto», lo nuevo de Skay Beilinson.
Pero quedarse en eso también sería un acto de mezquindad. Porque Skay es eso, pero para nada sólo eso. Es, en Late, un guitarrista que sabe cómo moverse en las profundidades más sombrías del rock; exhibe, en El valor del encanto, una épica sin sobreactuaciones; revela, en Tam-Tam, una curiosidad que excede el universo de las seis cuerdas, para intentar orquestaciones que enriquecen su discurso, incorruptible.
Si hay que elegir «el mejor» tema del disco, la odiosa selección debería recaer sobre Plumas de cóndor al viento. Un comienzo acústico, una explosión eléctrica, la guitarra marcando el rumbo, una nueva magistral clase de orquestación… Y la letra. «Cuando despierta un volcán, manda señales de humo. Señales de libertad, plumas de cóndor al vineto, al viento…»
Tan simple, tan bello, tan rocker, acompañado por sus Fakires Claudio Quartero en bajo, Leandro Sánchez en batería y Javier Lecumberri en teclados.
Directo al grano. A lo largo de poco más de media hora de música demuestra una incorruptible honestidad rockera.
Tan rockers y contundentes como suenan En la cueva de San Andrés. Al fin y al cabo, la contundencia no es una cuestión de volumen. O sí. Pero no del volumen del sonar fuerte, sino del otro. Del que se mantiene en La estatua de sal; una pieza de sonido más abierto, como su pregunta final.
Para el cierre, dos frutillitas de postre: Las flores del tiempo y Esdrújulas en órbita. Una, continente de un relato de oportunidades perdidas en un plan acústico y baladístico que aumenta su tensión a medida que avanza hacia su inexorable final; la otra, una ensalada de palabras acentuádas en la antepenúltima sílaba que en poco más de 2 minutos dan cuenta de un generoso abanico de exponentes de la especie humana.
Bienvenida decisión de Skay, la de no conformarse con la fácil opción de salir por arriba del laberinto y explorar, en cambio, diferentes maneras de encontrar una salida sin dejarse tentar por los atajos.
